SILENCIO

Sólo el silencio, el silencio que guarda
y como 'guarda' de los misterios y secretas
imágenes que duermen en lo profundo del lago
transparente de los sueños, saben lo que somos,

hijos de las primeras hojas del otoño,
de los largos inviernos y los veranos ásperos
como frutos de nísperos, cuando nuestras bocas
eran fanales abiertas a la lascivia de la infinita

luz, del infinito sueño de la plenitud,
en la cual no estamos dormidos ni despiertos.
-la ácida nieve que gotea sobre el corazón,
el tiempo devorándolo todo-, el escarnio de

la carne crucificada del Titán, la soledad del
amante que bebe en el profundo grial de la traición-,
todo, todo, y sin embargo, algo, un misterioso duende
nos lleva de las manos, empujándonos al camino

sin término, donde quizá, en la mezquita
oscura donde moran los dioses, encontremos
la comprensión y el 'duende' revelado en la sangre
que nos trajo a este mundo.

De Óscar Portela

poemas de la discordia

EL ALMA TENÍAS...
El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
A tu alma se iba
por caminos anchos.
Preparé alta escala
-soñaba altos muros
guardándote el alma-,
pero el alma tuya
estaba sin guarda
de tapial ni cerca.
Te busqué la puerta
estrecha del alma,
pero no tenía,
de franca que era,
entrada tu alma.
¿En dónde empezaba?
¿acababa, en dónde?
Me quedé por siempre
sentado en las vagas
lindes de tu alma.
Pedro salinas
LA CANCIÓN DESESPERADA
Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!


Es imposible pensar que estos versos tuviesen otro destinatario que no fuese el 11 de octubre de 2007. Verdad? Pero como otras muchas dudas , como otras muchas desconfianzas, como otras muchos fantasmas….le impiden ver que sólo una vez ; 11 de octubre de 2007 …en fin dicen por aquí que “é inútil petar en ferro frío.”

exceso de bombones

Me dueles


Me dueles.
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza, córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma búscame,
escúchame.
En algún sitio mi voz, sobrevive, llama,
pite tu asombro,
tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad tu rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujos de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.

SABINES

reflexiones

Sopla el viento y silbea(aquí se debiera decir silba, pero me gusta más silbea, aunque incorrecto)en la persiana. Hoy sé que es el viento; no saldré,por lo tanto, con el coche a comprobarlo como en otras ocasiones. Hoy, sentada aquí , ante un folio que quiero rellenar desde hace algún tiempo,el folio que nunca hubiera querido escribir;pero que a la postre , por saber que los sueños son demasiados hermosos para que duren, era consciente que algo tan bonito era sueño del que irremediablemente tendría que despertar , y ,por lo tanto, escribir.Intento recuperar aquella serenidad perdida. He de decir, con bastante pesar, otra vez volviendo la serenidad. Esa que se va logrando a cabo de años y de desencuentros; la que vas sumando a fuerza de perder trenes. Tal vez, por mi estación no han pasado muchos trenes, a caso tres, pero los suficientes para cuando los ves partir , prometer que ninguno más va romper ese tranquilo, tedioso, pero tranquilo silencio de las estaciones solitarias.Otro tren que he? me ha dejado escapar? no importa el He o me ha dejado escapar, el resultado es que de nuevo la serenidad, el silencio, el desencanto , la razón, se han instalado en mi estación. Siento cada vez más herrumbrosos los trenes que se acrecan,les doy paso como hice durante años; no, pedía, no te pares en esta estación, está solitaria, fuera trayecto, hacedme un favor, pasad de largo. Hoy.....de nuevo.......el sopor del sueño,del letargo; que no el de los sueños, se ha instalado en esta ya maltrecha y cansada estación....... pasad de largo...... aquí ya no quedan sueños...sólo queda una rendida estación de seño

MANA UNPLUGGED (se me olvido otra vez)

Los trabajadores del mar I

Se llama Gilliat, y digo se llama porque los personajes de los libros nunca mueren.

Gilliat vivía en la parroquia de Sain-Sampson. Allí no le querían y tenían razones para ello.

En primer lugar vivía en una casa en la que había “apariciones” En Jersey sucede algunas veces en el campo o en la ciudad misma, al pasar por algún rincón desierto o por alguna calle populosa, os encontrareis con alguna casa cuya entrad está atrancada; no se sabe qué horribles emplastos de tablas claveteadas tapan la entrada de la planta baja; las de los pisos altos están a la vez cerradas y abiertas, todos los marcos cerrados con cerrojos pero los cristales, rotos. Si hay un jardín, es de ortigas, zarzales y cicuta y se pueden ver en el los insectos más raros. A través de los vidrios rotos se pueden admirar las viejas modas del papel pintado, los grifos del imperio, los balaustres y los cipos de Luis XVI. A veces se ve una vasija rota en un anaquel. Es una casa encantada. El diablo la visita por la noche.

Volvamos a Gillliat.

La casa en la que vivía Gilliat estaba encantada, pero ya no lo estaba. Por eso era todavía más sospechosa. Nadie ignora que cuando un hechicero se instala en una casa encantada el diablo la considera suficientemente guardada y tiene con el brujo la cortesía de no volver a ella, a menos que lo llamen como se llama al médico.

la pronunciación y la ortografía del lugar habían convertido en Gilliat.

La mujer envejeció y el niño creció. Vivían solos y se los evitaba.
El niño se hizo adolescente, el adolescente se hizo hombre y entonces como es inevitable que caigan las viejas cortezas de la vida, la madre murió. Le dejó un prado, el terreno de la Roque- Crespel, la casa del Bú de Rue y cien guineas de oro en el pid d`une cauche, es decir en el pie, de una media.

De los trabajadores del mar de Victor Hugo. (Continuará)

Hombre o mujer?

Me imagino que hago eco de muchas voces al expresar lo que siento en este momento. El eco de las voces de las mujeres que hemos sido educadas para otros menesteres, hemos luchado por nuestro lugar(sin sacar a nadie del suyo) sino reclamando únicamente nuestro lugar, y en el fondo no estamos en ninguno.No me considero feminista. Me considero femenina. Reclamo mi lugar, no el del hombre. En realidad ni lo reclamo de viva voz, lo que valen son los hechos , y , por lo tanto, HAGO. Hago mi trabajo, y mis resultados no difieren por mi condición de género. No quiero ser igual.... o al menos en aquello que hemos criticado: durante siglos hemos criticado la promiscuidad, durante siglos hemos criticado la sumisión , durante siglos hemos criticado la falta de sentimientos y el oportunismo... y hoy... ¿qué hacemos? ser promiscuas, libertinas, faltas de de sentimientos , oportunistas? .Me pregunto si a veces esto no será una máscara que esconde un miedo terrible al rechazo. Es un seguir el juego para durante unos segundos sentirse halagada? o realmente es un rol que hemos tomado como pauta a seguir?
por qué el día de la mujer?; a caso eso de alguna manera no es marcar una distancia? no existe el día del hombre.¿por qué marcar difirencias si queremos ser iguales.?
probablemete, si habéis llegado a este punto de la lectura,penséis en una enemiga...en una conformista... Ni mucho menos. Día a día, segundo a segundo, hago que sea el día, el segundo de la mujer...con mi sonrisa, con mis resultados, con mi feminidad, con mi comportamiento de parar los pies a quien no saben respetarme; Y AQUÍ AÑADO, HONMBRE O MUJER...que de todo hay en la viña del señor...
Hace tiempo que logré sacar el genéro a las personas y ese fue mi mayor logro, para que me respetaran y respetar....y de verdad una vez se hace este ejercicio, una se va dando cuenta de lo que se trata es de aprender de las virtudes de las PERSONAS, olvidándose del género clasificatorio y excluyente. Algo así como predicar con el ejemplo.
Las guerras sólo conduce a la guerra. La diferencia a la diferencia e imcompresión.

Es facil ....pongamos una @ a nuestros ojos, a nuestro comportamiento;y, aunque cierto que somos diferentes, haced la prueba cerrad los ojos ,y nos daremos cuenta que si no fuera por el tono de voz, tal vez hoy no distinguíriamos una conversación de hombres o mujeres. PARA LO BUENO Y PARA LO MALO.

y desde AQUI :si reclamo un sólo derecho : SER TRATADA COMO PERSONA. y desde aquí me impongo un compromiso TRATAR A LOS DEMAS COMO SE MERECEN