El vaiven del sueño.

Palau de la música.


Nos crea un maravilloso pasado, nos instalan en otro país, nos pone en las hondas de un viento perenne.
Es un sofocante siroco, o un tifón en la china, una brisa moderadora sobre un vergel. Un soplo de otoño.
Caen las hojas amarillas de árbol, cae el amor, el odio, el humo del vivir lentamente.
En giros pausados la hoja del álamo cae; cae la hoja de la amistad y el rencor, la hoja de la indiferencia.

Y mientras todo cae sobre la tierra, hay sonidos puros de anochecer y de amanecer y allí somos inocentes, pomos de suavidad y esencias para poder mirar por algún agujero el campo infinito, donde soplan espirituales las brisas indolentes de mayo y los serenos vientos de agosto.
Es la música: oídla.

Carlos bousoño. Poeta.