despedida

Despedida
Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes

Y hubo alguien - Marc Anthony

Marc Anthony and Jennifer Lopez - Escapemonos

anécdota

Hoy, por esas razones sin razón explícita, he traído a la memoria unas palabras. He de decir que no presté, mucha atención y más bien cuando las oí pensé ,sería una frase hecha;a modo de halago, buenos días ect… pura cortesía.
No se me presentó de nuevo la oportunidad de valorar esa frase : “No sé qué me pasa contigo no soy el mismo.”
En una persona , que a priori se me presentaba tan segura, al menos así lo veía yo. Yo, que temblaba sólo con su presencia y hacía tambalear los cimientos de esta torre que represento externamente; que había hecho acopio de todos los suterfugios , manuales y directrices de comportamiento sereno ante un hecho desconcertante y no poco atrevido a mi modo de ver…(y porque siempre nos sentimos así cuando tememos no gustar, a quien nos gustaría conservar…)
es decir: hacer alarde de mi profesión o lo que a menudo tenía que enseñar a mis discípulos..
pero por otra parte, no quería mostrarme afectada, y mucho menos no mostrar esa parte de mi, que regalo a aquellos en los que confío. Es extraño, pero en contra toda recomendación, incluído mi sexto sentido.(que pocas veces me falla, tal vez porque mi sexto sentido es más una ciencia empírica, que un premoción no fundamentada),quería dejar entreveer , con mesura, ese yo ; a veces inseguro , dócil, y miedoso ,sobre todo sincero ,a lo que a todas luces era un juego de azar.una ruleta rusa .. o simplemente una casualidad .
Como he dicho, no se me dío la oportunidad de valorar de nuevo aquella frase, y pasó como casi todo aquello al cajón de las anécdotas.
Otra más. Como otras muchas más.
Pero , hoy, y en algún que otro momento, que por falta de tiempo , o de ganas, o simplemente, porque no doy excesiva importancia a las anécdotas, no he querido prestar atención; hoy, repito, sin embargo, me he dado cuenta que tal vez… tenía razón .
No era el mismo … sin duda… el que yo conocí, no es el mismo:
No mola. No es way, happy ect ect
Era otro bien distinto.
Ahora después del tiempo , me pregunto , aunque he de decir que sin mucho interés en descubrir el enigma.
Quién es el impostor?
O tal vez no hay impostor sino como siempre me temí, un actor representando la lectura que toque en cada momento.
Excepcional. (me saco el sombrero aquí)
Personajes de obra, transformados en ajedreces de anédotas y cuentos que mueren al amanecer…..
Por una vez hubo frase que no fue anédocta.

No sé que me pasa contigo, no soy el mismo

Tal vez no hubo ninguna otra verdad. Pero esta si era verdad

Y se cerró el telón

EL AMENAZADO

El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de
mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por
las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Borges

Eres Todo En Mi (You're My Everything)

la mujer justa Sandor Marai

- Leía mucho. Pero con la lectura pasa lo mismo, ya sabes… sólo obtienes algo de los libros si eres capaz de poner algo tuyo en lo que estás leyendo. Quiero decir que sólo si te aproximas al libro con el ánimo dispuesto a herir y ser herido en el duelo de la lectura, a polemizar, a convencer y ser convencido, y luego, una vez enriquecido con lo que has aprendido, a emplearlo en construir algo en la vida o en el trabajo. (214-215)

Van Morrison - Someone like you

me sentí música

noche

" En un negro silencio me he perdido
la noche envuelve mi camino
nada en la sombra recibe la mirada
ni el más leve rumor llega al oído.
No late el corazón ni escucha el ruido
que en las sendas produce mi pisada.
Quién sabe si al final de la jornada
la propia oscuridad será el olvido.
Sin sentir, sin pensar,
y soy en la aridez de éste desierto
el sueño de algún alma desterrada
que cansada de andar sobre la tierra
regresa a los misterios de la nada. "

Villaespesa

la herencia de Eszter

Sandor Marai La herencia de Eszter (fragmento)


Si yo hubiese sido sabia y verdaderamente sincera, habría huido, hace veinte años, con Lajos... el novio de mi hermana... el eterno mentiroso; ese desecho de la humanidad... Eso habría tenido que hacer, si hubiese sido valiente, sabia y sincera. ¿Qué habría pasado? No lo sé. Probablemente nada especialmente bueno o alegre. Pero, por lo menos, habría obedecido una ley, un orden; una ley más fuerte que las leyes del mundo y de la razón".

Eszter, se refugia en la casa de familia y conforma esta como su isla particular donde convive por y para sus recuerdos. Veinte años después aparece de nuevo Lajos, tal como ella describe personaje embaucador, aventurero, mentiroso; con ese magnetismo inexplicable en algunas personas que aún sabiendo y conociendo su destrucción nos atraen y arrastran como un huracán a sus deseos…..Aparece desestabilizando el refugio de Eszter (mundo de moralista tradicional, en contra del desarraigo y alocado y carente de toda ética establecida, de Lajos) Tal vez con los mismos engaños….

¿son estas palabras un juego? ¿es verdaderamente Lajos un vividor impresentable? ¿busca sólo seguir engañando? O, por el contrario decía la verdad cuando culpaba a la propia Eszter de haberlo abandonado ,engañada por su hermana que nunca entregó las cartas de súplica de Lajos….¿qué hay de verdad en éstas palabras de Lajos? ¿son ,por el contrario, aún inconscientemente,
su forma de embaucar?

Yo siempre he sido un hombre débil. Me hubiera gustado hacer algo en este mundo, y creo que disponía de algún talento para ello. Sin embargo, la intención y el talento no son suficientes. Ahora ya sé que no son suficientes. Para la creación, hace falta algo más... una fuerza especial, una disciplina; o las dos cosas juntas. Creo que es a esto a lo que se suele llamar carácter... Esa capacidad, ese rasgo es lo que me falta a mí. Es como la sordera. Como la sordera de alguien que conoce las notas musicales que está tocando, pero que no oye los sonidos. Cuando te conocí, no sabía esto con la precisión con la que te lo estoy contando ahora... no sabía tampoco que tú eres para mí el carácter. ¿Lo entiendes?

La Herencia de Eszter paradoja de sentimientos y luchas, de sometimiento; de la increíble dependencia que la víctima de sentimientos puros, mantiene con su verdugo, vampiros emocionales ,carentes de toda ética que destruyen incluso lo que aman.

Vuelve Lajos después de veinte años,una tarde de domingo, a llevarse lo poco y lo único que Eszter había logrado mantener a salvo de ese naufragio emocional en que veinte años atrás la había sumido. Vuelve, y como un huracán , una fuerza mayor que arrastra a su victima ,ésta incapaz de luchar y mantener el orden le entrega con una naturalidad asombrosa e imcompresible : TODO

Leer esta obra supuso un viaje de la mano de Marai , a los Más recónditos paisajes sentimentales y Psicológicos de cada uno de los personajes.

nunca se despide del todo...........

Los viernes, no todos , sólo aquellos con los que el tiempo quiere premiarnos, solemos sentarnos en la misma mesa del rincón, elegida por su mantel azul, por la música de fondo, por ese calor de la sonrisa y risa , no sin cierto grado de humor, o los silencios bordados con miel y esmeralda en la mirada.

Ayer hubo más silencios ;tal vez contagiadas por Años luz (James Salter)

"La vida es el tiempo que hace. Son las comidas. Los almuerzos en un mantel azul a cuadros sobre el cual hay sal vertida. El olor del tabaco. Queso brie, manzanas amarillas, cuchillos con mango de madera. La vida son los viajes a la ciudad, los trayectos cotidianos [...]"

la vida? ……nos miramos …..primer silencio. "[...] Hay en realidad dos clases de vida. Hay, como dice Viri, la que la gente cree que estás viviendo y hay la otra vida. Es esa otra la que causa el problema, la que anhelamos ver."
Y tú me contaste cómo descubriste esa otra vida…. El paso del tiempo, el tedio, me decías:
él se quedó sin inquietudes y te reprochaba las tuyas.
Me decías: esa otra vida que se buscó lejos de los leños del hogar.
Te preguntas en qué momento empezó a irse,
ese reproche que repites a menudo esa pregunta que cada día te haces. ¿dónde estaba yo? Repites , que no supe verlo ¿ qué libro o qué música, o que corretear de los ya jóvenes hijos me ensimismaron? ¿a caso desoí sus quejas, o ya no acaricié más que aquellos cabellos de los que eran, son ,lo más importante.
Relegado a distancia por su propia creación.?

Yo no conozco ese amor te dije :dime que siente ;
y por un momento el silencio se hizo dueño de la mirada y la palabra

me relataste serena el pasaje de salter:

Franca - ha estado leyendo a su madre - Nedra - fragmentos de la biografía de Tolstoi escrita por Troyat; ésto es lo que sigue:"- Es bueno, ¿verdad? -preguntó su hija. - Cuánto te quiero, Franca -dijo Nedra. De todos ellos, aquel era el auténtico amor. De todos ellos era el mejor. (los hijos)
El otro, aquel suntuoso amor que te embriagaba, que uno anhelaba, envidiaba y en el cual creía, aquel amor no era la vida. (el oculto amor,de la otra vida) Era lo que la vida buscaba; era una suspensión de la misma. Pero estar próximo a un hijo, por quien uno lo consumía todo, cuya vida estaba protegida y nutrida por la tuya propia, tener a ese hijo a tu lado era la alegría verdadera, la más profunda, la única."

Contenidas… nos aplicamos a la cena bordaste el silencio con la maestría que sabes hacerlo:

“Tengo que reencontrar mi camino , pero de momento sé que te encontré a ti.”

Para no perder el equilibrio, no estaría bien , no es protocolario , emocionarse en público una lágrima suavemente resbaló por las paredes de este corazón agrietado .

Besos , y un sencillo hasta mañana al cerrar la puerta del restaurante bastó como despedida

nunca se despide del todo a quien se lleva en el alma.

Death Cab for Cutie - I Will Follow You into the Dark

ascenso en la soledad

Ese tiempo que me recluyo al silencio de la montaña,me permite escuchar mi voz claramente, he de reconocer que a veces me disgusta el tono que emplea y que duele todo aquello que reprocha de manera incisiva;; pero estos encuentros de verdes senderos pedregosos de difícil subida, de esfuerzo ,de sudor ,de dar más cuando crees que has llegado al límite de tus escasas fuerzas, reportan el premio de la cima en calma, el paisaje a pocos mostrado, ese calma que reporta la autocrítica que llega tras mi caminata.
Retomo el oxígeno necesario para la nueva andadura, y prometo corregir aquello que hice mal en el camino, me duele pensar que a veces ya sin vuelta atrás en la senda, pero así son los caminos que a veces tomamos. Llena de vida, de serenidad, ,la serenidad que otorga el conocer y asumir errores, pero también ver que a veces no es el error, sino la distancia que provoca las distintas búsquedas y caminos paralelos, sin ser mejor uno que otro , sino distintos, con distintas metas, con distintos paisajes, con distintos ojos, caminos que es mejor seguir y andar cada uno el suyo por eso de no herir . Hay en cada persona , aunque se le aprecie, un camino, un fín, y ese fin que todos llevamos marcado,piensas que es bueno hacer el camino paralelo , pero cuando llegas a la cumbre ves con calridad que lo único que haces, intentando estar en camino errado, es dañar y estropear un bonito campo de margaritas , deshacer el olor a rosas y ser la nube gris en el horizonte que entorpece , aún sin querer , el más lindo día de primavera. Es ahí cuando , has de dar la vuelta , y volver al valle, dejar que las cumbres se muestren esplendorosas, que no noten tu presencia, desaparecer por el camino pedregoso, dejando las margaritas que broten en el cesped lucir en todo su esplendor, que la hierba verde domine entre las rocas como sabia nueva,. No tenemos , ni debemos pretenderlo , ensombrecer las cumbres, y los bonitos paisajes . me quedaré en este valle que me he instalado, observando la cumbres esplendoras, más esplendorosas sin las nubes que la ocultaban.
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El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciendonos mofas y sacandonos la lengua, pero hay ocasiones en que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo segun lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavia no somos un caso perdido. "

El hombre duplicado –Saramago

Norah Jones - Those Sweet Words

Norah Jones Live Dont Know Why

Norah Jones - Sunrise

Norah Jones - Sinkin' Soon

Drew Fremder and Jon Faddis

Dizzy Gillespie - Jon Faddis Sextet 77

Bruce Springsteen - I'm On Fire

Diana Krall - Charmed Life

Diana Krall - Fly me to the moon

ANDREA BOCELLI. LAS HOJAS MUERTAS.

atardecer

Paul Auster
La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York

" Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo. "

Este atardecer soleado y tibio se presta para la busqueda interna de vivir para uno mismo. Esos minutos, al acabar la jornada, que podemos regalarnos sentados con un libro en las manos al calor de los tibios rayos de sol de primavera,son estos momentos en que somos menos opacos...

Si tú desembocaras,
si tú, un día, incontenible y mansa,
desembocaras en mis ojos, estos
que tan mal me defienden, y anegases
hasta el reducto último
desde el que intento en vano remontarte...
Si tú te desbordaras, si ascendieras
desde mis pies, medrosa, sutilmente,
como un aroma sumergido, como
un humo que creciese por el suelo
del otro lado del espejo, hasta
empañar la eternidad... Si tú
te adelantaras, si tú fueras,
si, como fuera, fueras hasta el borde
de mis palabras y, volviendo un poco
la razón, te atrevieras a asomarte
sin vértigo a la tierra...
Si tú, mi atardecida ya, mi acaso
boreal certidumbre de que paso
muy cerca del amor, te desprendieras
de tu suavísima envoltura y dieses
sentido a mi reclamo...
Su tú, desierta, solitaria, huída,
apaisada ante mí como la bruma
baja que pugna en vano silenciosa
por desasirse de los árboles, ¡ah!, si tú,
extendida bajo mi voz, dejases
que te lloviesen mis palabras, una
por una, hasta cubrir despacio
tu inmensidad, si dieras
cabida a mi tristeza...
Si tú, mi astral llamada, inaccesible
dentro de la constelación de tu belleza,
no midieses en años luz el vasto
espacio que nos une;
si tú, que sabes que mi luz no es propia,
detuvieses tu curso unos instantes,
una vida tan sólo,
el tiempo que yo tardo en reflejarte...
Si alguna vez tú, etérea,
cegada por la luz que te proyecto,
te acercaras a la distancia justa
que permite al calor comunicarse;
si me tendieras ese puente, o esa
tan frágil pasarela
que te une con lo demás del mundo;
si pudieras, si tú supieras, ¡ay!,
si quisieras, con un sencillo soplo
dar justificación a este derroche
de voz; si, de algún modo,
tú, equidistante siempre de las muchas
puertas del sentimiento, te quedases
por una vez inmóvil, en el centro
mismo de mis palabras...
fragmento de amor. Rafael Guillén

terra de bea

Esta es la hoja
que en la fronda de la tristeza densa
en Tierra de Bea, proclama en plátanos de la triste carretera,
en oros opulentos de las vides,
en robles cobrizos como arcilla estremecida,
el otoño, el otoño que se extiende como una sierpe
de luz tamizada,
aposentado el otoño en cada uno de mis dedos,
en cada uno de mis dedos como hojas
muertas y hermosamente capaces.

Esta es la soledad
en la que descanso la cabeza como en un edredón bordado
en amarillos maíces desteñidos
que en Tierra de Bea aguardan la ruina,
bien abiertos, estando los hórreos y los alpendres
bajo un querido sol elíptico.

Este es el esplendor
en el que puedo bañarme como un Dionisos
y reproducir la valiente destrucción de las hojas,
en Tierra de Bea,
en cada fatiga de mi pasar antiguo
por los brazos del terror y de la alegría.

Esta es la presencia
de la muerte coronada de laureles,
verde de prados de esmeralda, que entran
en mi pecho como en Valle de Bea
entran en el otoño pleno displicentes
y displicente estoy ante los matices
de la muerte, en este otoño que trae muerte
para mí en Bea.

De "Con pólvora y magnolias"

Xoxe luis Mendez Ferrin

lecturas

La tarde camina lentamente hacia el ocaso, los últimos rayos de sol tratan de imponerse tibios todavía sobre el filo afilado del noreste . Ese viento que nos recuerda que no ha llegado aún el verano, que este espejismo que nos regala la primavera, se verá trucado por un sur lleno de nubarrones y días grises , será tiempo de jugar entre ellos en la lucha de hacer y deshacer la flor. Me gustan estas tardes, en las que la única compañía son la paz de un libro y unas notas… a veces llenas de recuerdos. Elegir la lectura no es tarea fácil, quedan tantos libros en la espera, ¿cómo saber aquel que ha de ser el compañero de una tarde tan escasa de tiempo.

Ruiz Zafón fue el elegido, tal vez esa frase que da comienzo a su obra:

" Marina me dijo una vez, que solo recordamos, lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empieze por el principio, que en este caso, es el final: En Mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete dias y siete noches, nadie supo de mi paredero. Todos tenemos un secreto bajo llave en el ático del alma. Este es el mio: ........

leer me transporta a esa semana en que desaparezco deldo, aunque sea sólo por segundos, estoy segura que si ahondamos en este pensamiento, así podríamos definir la lectura, una semana (unos minutos)en que desaparecemos del mundo y nos convertimos en esa maraña de personajes que vamos descifrando. Queremos, sentimos, lloramos reimos, como Marina..y recordamos perfectamente al cerrar la contraportada, pues

sólo recordamos lo que nunca sucedió

Calmo ante el mar ensimismado
solo ante un infinito
que es cada vez más breve
dice el sobremuriente en la escollera
tengo derecho a mi desánimo
tengo derecho al miedo
el mundo rueda incandescente
y el hombre / esa parábola de fuego
aúlla sin saber que está muriendo
allá lejos / es decir aquí al lado
los penúltimos cubren el desierto
el espejismo es de un metal infame
los camellos apartan sus ojos de la arena
para seguir soñando en otro oasis
el aire es de veneno
el verde es clandestino
ya no hacemos ni sombra en la ceniza
calmo ante el mar ensimismado
solo ante un infinito
que es cada vez más breve
dice el sobremuriente en la escollera
tengo derecho a mi desánimo
tengo derecho al miedo


Benedetti, Mario

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En este mi desván van quedando aquellas letras que forjan la biblioteca personal