mark anthony - ahora quien

Por tí volaré . Andrea Bocelli

mi fin de trayecto

espero

Te me escondes tantas veces tras el visillo traslúcido de tu espejo, que siento que te escurres dolorosamente en mis manos como la arena seca de la playa .Ensortijando figuras inquietantes, queriendo tú permanecerte sólo a motas entre mis dedos, te me vas ; te me vas silencioso como las olas que acarician la orilla y vuelven. Te me vas como la luna tras las nubes, y plena, llena la noche de destellos. Te me vas en la mirada esquiva de tus ojos, en el deseo de tu libertad perdida, en los recuerdos de otras vidas que ya se te fueron o están por venir, en el desorden de nuevas emociones, en tu caos; te me vas; pero sólo a veces te me vas …y yo espero. Espero en el acantilado del abismo, a punto de despeñarme al vacío; asida a esa mota de arena que de ti se me pega en mis dedos, a la ola que vuelve al roce esquivo de mi playa, al metálico y fugaz claro de luna con que iluminas mi noche nublada. Espero, antes de precipitarme de nuevo al mortal vacío de la ilusión perdida donde habitaba, en vertiginosa caída al cieno donde se entierran los sueños y se mueren la dichas. Espero ….porque te quiero y me me quiero ,espero.

cierra el pasado,porque nada es lo mismo.....

NADA ES LO MISMO
La lágrima fue dicha...
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.
ANGEL GONZALEZ

"palabras nuevas , antes de que sea tarde". El pasado debe quedar inmerso en un olvido translúcido sólo a la memoria del aprendizaje , todo lo contrario a ello es sumergirnos en un regocijo de fracasos que impiden disfrutar de un presente de palabras nuevas, de miradas nuevas,de ilusiones nuevas. Nada es lo mismo... nunca nada es lo mismo....

el espejo

PRESAGIOS

Cuánto rato te he mirado
sin mirarte a ti, en la imagen
exacta e inaccesible
que te traiciona el espejo!
«Bésame», dices. Te beso,
y mientras te beso pienso
en lo fríos que serán
tus labios en el espejo.
«Toda el alma para ti»,
murmuras, pero en el pecho
siento un vacío que sólo
me lo llenará ese alma
que no me das.
El alma que se recata
con disfraz de claridades
en tu forma del espejo.


pedro salinas


Tapé tu imagen en el espejo con decadente cortina roja aterciopelada. siento todavía ese "alma que no me das"

corta primavera

CUANDO TÚ ME ELEGISTE

Cuando tú me elegiste
-el amor eligió-
salí del gran anónimo
de todos, de la nada.
Hasta entonces
nunca era yo más alto
que las sierras del mundo.
Nunca bajé más hondo
de las profundidades
máximas señaladas
en las cartas marinas.
Y mi alegría estaba
triste, como lo están
esos relojes chicos,
sin brazo en que ceñirse
y sin cuerda, parados.
Pero al decirme: “tú”
a mí, sí, a mí, entre todos-,
más alto ya que estrellas
o corales estuve.
Y mi gozo
se echó a rodar, prendido
a tu ser, en tu pulso.
Posesión tú me dabas
de mí, al dárteme tú.
Viví, vivo. ¿Hasta cuándo?
Sé que te volverás
atrás. Cuando te vayas
retornaré a ese sordo
mundo, sin diferencias,
del gramo, de la gota,
en el agua, en el peso.
Uno más seré yo
al tenerte de menos.
Y perderé mi nombre,
mi edad, mis señas, todo
perdido en mí, de mí.
Vuelto al osario inmenso
de los que no se han muerto
y ya no tienen nada
que morirse en la vida


Pedro salinas

Que corta primavera nos ha vencido….
Vuelven los otoños ……..y a veces se quedan para siempre instalándonos de nuevo en ese “osario inmenso de los que no se han muerto y ya no tienen nada de que morirse en la vida”

sin certificado de amar

. Pero, sin el certificado de amar,
Sin bendición ni hipoteca que obligue,
He mezclado mi sangre con tu sangre.
Mi saliva a través de tus labios
Se entrega como espuma
De ola a las arenas. Tierra y carne
Preñadas del olor a magnolia
Y del color del ámbar. Las lenguas,
En aquel hechizarse, olvidan
Los recuerdos de sombras de aves negras
Que traspasan el aire y llegan
Hasta el rayo fatal,
Con cuya claridad abrasa
El espectro más ínfimo.
Goya Gutierrez

castaños centenarios

Paisaje desde el corazón de un castaño centenario
De rugoso y sólido tronco abierto ;
Invitando a su interior,
a treparlo hacia las hojas de nueva vida
Henchidas de gotas esmeraldas esperanzas
Suena a otoño el bosque seco
Hurta una sonrisa
Arrecia voluntades y atina la razón

NO RENUNCIO

Tendría que acostumbrarme a la costumbre,
aquella que obliga y se disfraza de reposo.
Tendría que enmudecer mis ideas.

Tendría que declarar desierta mi voluntad,
tendría que bajar los brazos, atar sus manos.
Tendría que retroceder hasta mis otros pasos.

Pero mi voluntad y mi palabra son una.
No transo ni vendo respuestas falsas,
No entrego lo que es fiel a mí,
No renuncio a siglos de buenas intenciones.
No renuncio a ser. (Neruda)

STRANDED

stranded.... naúfrago ... un hinmo..

Fuerteventura. Un paseo por la memoria

otra joyita de mi música

De vez en cuando la vida -Joan Manuel Serrat-

de vez en cuando la vida nos besa en la boca.....toma conmigo café...de vez en cuando la vida nos gasta bromas, llena la mochila de cobardía y echamos a correr....

cambio de planes

Los planes parecían perfectos: unas zapatillas, vaqueros y ese jersey gordo lanoso que se agradece sentada en el jardín con un café en las manos. Dispuesta con mis armas de podar en las manos, y no sin la dificultad de manejar un pequeño móvil con los guantes puestos; siempre olvido el sacarlos y al final acabo embadurnando de tierra todo lo que toco; escucho esos planes mañaneros que distaban mucho de lo que parecía iba a ser mi día. No obstante , el cambio y la adaptación forman parte de mí.. Así que, ya sin guantes, tratando de cambiar lo menos posible el atuendo tan cómodo, simplemente una pequeña adaptación que enturbiara lo menos posible la libertad y casi icono de mi comodidad dominguera, abandoné la montañita camino de la ciudad. Me gusta el café en esa rotonda que aún a pesar de ser el paisaje habitual de la semana adquiere una tonalidad distinta en el café dominical. Suena diana krall, las de caras de siempre, hoy todos más distendidos. Por suerte, sonó el nombre de la paellería donde lo menos importante es el arroz, conocida ya la calidad de éste, sino, la paz que se respira en su terraza cubierta. Sitio que además nos han reservado para los fumadores. Recomiendan pasear después de comer. Así lo hicimos un paseo al lado del mar, que parecía descansar sobre la arena desierta; a penas si uno o dos paseantes dejaban sus huellas impresas. Dejarse rozar en la terraza por los rayos tibios del sol en su despedida, ayudaba a grabar en la pupila la postal del tiempo detenido. Sin ayer, sin mañana .allí .Saboreando el segundo y haciéndolo eterno.
De nuevo un cambio. Me dio pereza dejar aquel momento, y he de decir que el plan …tampoco ilusionaba. No sé si por lo distendido, o porque al fin pude sacarme los zapatos en un arranque de atrevimiento, la tarde noche,.fue agradable, más de lo supuestamente esperado. Lo impuesto puede transformarse. Ayudó el buen hacer del anfitrión, y el que, por alguna razón, la música me permitía evadirme en ese mi pequeños segundos de libertad. Aún manteniendo siempre atención a la conversación. reconozco que tratando de no ser descortés, pero dando pie a que fluyera más entre él y ella, se fue la tarde y buena parte de la noche. Con la certeza de que los brotes mis tuyas seguiría al menos por 2 semanas más, agradecidos de no ser recortados, por mi cabeza volaban los pájaros del miedo: que atrevimiento, haber roto de aquella manera la paz de su tarde de domingo, recordaba el azaroso momento de la llegada, que sin duda se vence por ese grado de fortaleza que otorgan otros eventos, o por el animoso apoyo dado a la amistad que rato antes se había esforzado en un paseo playero : hoy por ti mañana por mi,….quedó el poso de que vencida esa primera incomodidad de la aventura, y aún a costa de vencer mi pereza dominguera, el día acabó con la sensación : “de segundos llenos.”

only lonely

Rasga el ambiente una nota de saxo. Miro vació el diván de la esquina. No etás . no has estado nunca, porque nunca ha habido nadie en el diván de la esquina. Quise dibujarte tantas veces en ese lugar—y al acabar mi copa, cuando el ron se disipaba dulzón en mi garganta, vuelvo a a una real irrealidad. Fundido como el hielo de la copa ,muero lentamente en una vedad inexistente. Muero en las corcheas no tocadas, en las fusas convertidas en semidifusas, en el sonido sordo de un do sostenido..muero..o tal vez…no muero yo sino quien nunca ha existido……vuelvo al claro sonido de sol..mañana la cordura pondrá en clave de fa el sonido…tal vez la sonrisa que hoy he mentido.hay musicas que no sintonizan

Sting - My One and Only Love

no coments

Vida Loca - Francisco Céspedes

no hay peor momento que no saber,pero intuir, que es lo que falta y amedrentarse ante esa presencia clara de la ausencia ...no.desdibujamos el horizonte en nubes vagas llenas de algodones no existentes.sólo miedo---miedo es el color del horizonte...en "esta vida loca" sólome queda el refugio del "esta vida loca" ante la cobardía de ......otra vida loca

otoño y otras ...."miradas"

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre
Angel Gónzalez

Leo en esta tarde de otoño los versos de Angel González que nos hablan de otros otoños y derrotas…”El otoño se acerca con muy poco ruido” especialmente algunas tardes, en las que el cielo se deja acariciar por unas nubes estáticas; acomodadas por la falta de viento que las empuje. Perezoso se presenta el horizonte, cual si el ajetreo del verano hubiese causado somnolencia al sol . Nostalgia.
Nostalgia de todo y de nada , contagia esta quietud.
El reloj parado en la hoja que se desliza lentamente desde la copa del árbol despidiéndose en larga caricia hasta el musgo del pie, que incipiente se abre camino y abraza el abigarrado tronco.El humo se estanca ingrávido. Detenido el tiempo en la luz ocre repaso el verso :
“Ha pasado un ángel que se llama luz, o fuego , o vida
Y lo perdimos para siempre”
Cierro este “Otoño y otras luces”

otoño

Me imaginaba tranquila la llegada del otoño, como sus atardeceres ocres y todavía cálidos; pero por azares distintos, éste se vio enturbiado de eventos, unos más alegres y animosos que otros. Recuerdo de manera especial aquellos que no fueron compromiso, sino que surgen de la reunión espontánea de personas afines. Así podríamos mencionar el cumpleaños de un amigo, o aquella noche de miércoles al compás de alguna que otra música, una perfecta compañía .(no recuerdo la bebida ginebra o cerveza, aunque creo que hubo un poco de todo) fue desde hace mucho tiempo , la noche que amanece llena, llena, como el plenilunio que nos acompañó. Las prisas … a veces agradecidas, cuando éstas son por correr de un grupo a otro afín , no hacen más que recordarte que quieres y te quieren ..buen sabor…que despeja el ácido de eventos menos gustosos donde recuerdas que la verdadera soledad es la que te invade cuando más acompañado estás.
Así sin tiempo para posos andamos… veremos si esto se puede traducir en más a menudo

Extreme - More than words (live, 1992)

no tenemos ayer, ni mañana, tenemos unsegundo de una noche estrellada....es sufieciente cuando se sabe que ese segundo de una noche etrellada lo ilumina la luna llena ...lllena esa es la palabra

Sade / By Your Side

en todos los lugares puede haber un momento de paz

vuelve septiembre

el tiempo vuela

hace ya algún tiempo que no escribo, ni tan siquiera deposito aquí aquellas músicas o lecturas que me impactan, el tiempo vuela...vuela y se lleva co él los minutos que dedico a esta mi soledad, tan preciada...se llena de esas músicas, de esas poesías, y no me deja lugar para reflejarlo en esta mi cajita de recuerdos.... de expresiones...pero estoy, ..estamos aquí...he de crear otro lugar donde recofer a una especie de diario, creo que a esto se le llama bitácora, prefiero este nombre por lo marinero de mi sangre, donde recoger todo aquello escrito durante millones de segundos infinitos....necesito algo , de lo que ahora no dispongo tiempo... pero lo haré....

el tiempo vuela

Y LA VIDA SE ME VA

buenos ratos en las pupilas

Long Walk Home - Cover - Bruce Springsteen - Magic

soy

SOY

Soy el que sabe que no es menos vano
Que el vano observador que en el espejo
De silencio y cristal sigue el reflejo
O el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
Que no hay otra venganza que el olvido
Ni otro perdón. Un dios ha concedido
Al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
De errar, no ha descifrado el laberinto
Singular y plural, arduo y distinto,

Del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
En la guerra. Soy eco, olvido, nada.



Borges, Jorge Luis

a un buen amigo y mejor escritor

UN GESTO PARA EL QUINTO ANIVERSARIO DE TU MUERTE





He venido hasta aquí, por ver si el polvo

de lo que tanto amé,

por ver si esto que queda, que no es nada,

de lo que tanto amé,

por ver si la corpórea cercanía

de un deshecho perfil amable, ay,

tantas veces descrito por los besos,

de unos huesos o, acaso, de un vestido

que yo oprimía junto con tu brazo,

por ver si la certeza renovada

de este silencio en torno,

puede ponerle playas

a mi dolor, puede aún levantarse

como rocoso límite concreto

en donde rompa mi dolor.



Aquí, donde la nada se amontona

y el jaramago crece en los vacíos

que dejó el pensamiento.

Aquí, donde los muertos, ordenados,

como puestos para secar y siempre

inútilmente cerca

como las cosas entre sí, no tienen

tiempo ya para hacer, tampoco para

dejar de hacer aquello que podría

ser comunicación, amor acaso.

Aquí, donde hasta el viento se arrincona,

después que el bieldo separó del grano

esto que sólo es paja,

aún menos que el polvillo de la paja.

Aquí, donde se asoma

la otra mano de Dios, la que sostiene

la esponja que nos borra,

donde la sombra sube

resumida en ciprés, pues de otro modo

no cabría en los cielos, ni en los hombres.



He venido hasta aquí, porque es domingo

y las calles con sol y las placetas

se llenan de muchachas

recién lavadas, blancas, y no puedo

con tanta vida, hoy que te recuerdo.

He venido porque los niños crecen

y crece el matorral y la luz crece

y lo bueno y lo malo crece, y todo

se expande y gira en torno de este punto

de dolorosa calma detenida.

He venido hasta aquí, sin más motivo

que el que tuviera de asomarme a un pozo

tan sólo porque es hondo

o el de sentarme quedo junto al mar

porque es el mar. Y ahora

me pregunto si al cabo de este llanto,

si al cabo del dolor, no habrá un poquito

de tierra nada más, de alguna imperceptible

materia tuya, que traspase el mármol

para tocar mi piel, para rozarme

levemente el cabello.

Porque nunca he querido

entender el amor sin una forma

de tacto. No he podido

renegar de este cuerpo que me diste.



He venido sin flores y sin luto.

He venido a fumarme este cigarro

delante de tu muerte;

solamente un cigarro, por aquello

que fue una gran borrasca de ternura.





(1965) De "Tercer gesto" Rafael Gullén
fuerte apretón de manos a ese gran narrador que ocultas tan bien en tu externa forma insensible

joaquin sabina - y sin embargo te quiero

Amiga. Roberto Carlos y Ana Belén

vaya letra.....

Pasión Vega - Teresa (Acústico no Maestranza de Sevilla)

joan manuel serrat aquellas pequeñas cosas -año 1974

y simplemnte porque entre otras, hoy mi memoria me trae esta canción o esta canción me trae la memoria....

Joan Manuel Serrat-Romance de Curro el Palmo

la música ...el velero que nos transporta por las aguas de la memoria escurridiza.

Amy Winehouse - Rehab

Rosas de La Oreja de van Gogh

sueños....de dia medio soleado

lunes

Afán para no separarme de ti
" Afán para no separarme de ti,
por tu belleza, lucha por no quedar en dónde quieres tú,
aquí en los alfabetos, en las auroras, en los labios.
Ansia de irse dejando atrás anécdotas, vestidos, caricias,
de llegar atravesando todo lo que en ti cambia,
a lo desnudo y a lo perdurable.
Y mientras siguen dando vueltas y vueltas, entregándose,
engañándose, tus rostros, tus caprichos y tus besos,
tus delicias volubles, tus contactos rápidos con el mundo,
haber llegado yo al centro puro, inmóvil, de ti misma,
y verte cómo cambias, y lo llamas vivir,
en todo, en todo si, menos en mí, dónde te sobrevives."

pedro salinas

Waverly Seven -- with John Pizzarelli -- I Wanna Be Around

pongamos sonido a este atardecer ,por fin, dorado.

gris oscuro

Jaime Sabines

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de
fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me
receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, mi es poco, es bastante. En una
semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les
puede prender fuego. Te voy a calentar con esa
hoguera del amor quemado. Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor están están entre dos
gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y
subversivo del que ama. (Tú saber cómo te digo que
te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame
agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"... Entre
las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he
dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te
quiero".)

Una semana más para reunir todo el amor del
tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú
quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No
sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para
entender las cosas. Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio para entrar a un
panteón.
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Tomo este poema prestado de otros lares, y lo incorporo a esta cajita de retazos literarios que nos impactan

Noches de Boda

30/06/2007..y nos dieron las 2 y las 3......vuestra noche de bodas

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

permítaseme usar la U

Sin u no se podría escribir huella
Permíteme hacer uso de esa brillante expresión


Huella


Mi huella es endeble. Endeble como la huella del caminante en la playa al amanecer. Temeroso, cauto, procurando no romper la forma caprichosa que la huella del mar impuso en las vírgenes arenas. Huellas decidas, dejando impronta, aunque efímera, constancia de su paso; de un paso de escueto futuro y menor recuerdo.
Una huella poco profunda.Una huella borrada por la débil resaca espumosa de una ola.huella sin ocasos, sin mediodías .sin noches, un huella del amanecer
Mi huella se va con el jugar de los niños, con los castillos de arena, con los partidos de fútbol, con el ajetreo del día festivo de playa.
Se hace anónima entre otras muchas huellas.
Mi huella se va con los ruidos, con los gestos ofensivos, con la codicia de otros rostro, se pierde con otros muchos cuerpos.
Mi huella no es distinta a otras, no se reconoce, no hiende ni hiere.
No permanece en el día, en la memoria de los festines, en la virtud de los inteligentes, en la charlatanería de los avezados, en los ojos fugaces ávidos constantes de otras huellas.
Mi huella pertenece a la mirada temerosa , ilusionada , vivaz, espontánea
a quien sabe mantener en la retina , durante todo el día, entre las huellas anónimas de la playa , mi pequeña huella endeble del amanecer
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Hace algunos años, en un pequeño pueblo castellano, mi huella estuvo a punto de perderse en las olas furibundas de un incosciente, hecho automóvil. "Allá Lejos". comprendí:que amanecer es un regalo,y amancer entero, sin facultades mermadas,es la gloria. Después de muchos meses, podía andar, podía dejar mi huella sobre la arena de la playa, mis brazos podían acaraciar y hasta me permitía remar, bailar, correr..
atrás quedaban los hierros, las noches sentada, la deseperación de la impotencia.
pero todo es lección , todo enseña:
por eso hoy, no me conformo con la botella , quiero el vino; no me conformo con el calor quiero el fuego; no me conformo con el erotismo quiero pasión; no me conformo con el cariño quiero amor; no me conformo con el colega,quiero amistad .
No me vale el frasco del perfume, quiero la esencia. Aunque como todas las esencias impacten , sorprendan ,embriaguen ....y mueran, o por costumbre de olfato, se vuelvan inoloras.
No hay eternidad, nada es perdurable salvo en el recuerdo. No quiero la eternidad , quiero el segundo.
Millones de segundos llenos de esencias, de color, de ardor, de lloros, de risas, de alegrias, de dolor, de fustraciones, de éxitos, de luz, de oscuridad ,de traición y de amor
MILLONES DE SEGUNDOS : LLENOS DE VIDA

Nunca un amanecer me pareció tan bonito:

Puedo dejar mi huella, aunque endeble ,sobre la arena de la playa

de vez en cuando la vida

De vez en cuando la vida

(Joan Manuel Serrat)


De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega
como un atlas,
nos pasea por las calles
en volandas,

y nos sentimos en buenas manos;
se hace de nuestra medida,
toma nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como un niño
cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que
da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.

El último de la fila - Como un burro amarrado...

Queen - Bohemian Rhapsody/Radio Ga Ga (Live Aid '85)

a un 0&0 ,a un OSO, a un AMIGO..........

Detrás de las corazas a las que nos obligan las distintas formas de vida, y porque, de un tiempo a esta parte parece más oportuno, es más in... ect el culto ficticio a una serie de valores físicos y de divertimento, que no diversión;donde éste consiste en elevar el ego propio, dejando a un lado comprensión , sensaciones del alma, y por qué no? un poquito de marcha sanota( jejejejej esto de que se nos tache de sentimentales, y por ello aburridos y oscos ect... y tengamos que esconderlo ,lo llevo francamente mal)me digo qué tendrá que ver?
Sé de qué me hablas, tanto que lo sé ....tendría tantas cosas que contarte de mis miedos... mis insomnios, que te pido ayuda. Sé que te parece que eres tú el que la pide ...pero no. Viéndote a tí que erez capaz de pedirla, tú piensas que yo te ayudo a tí; gracias... porque eres tú , con ésta sinceridad, y con esa valentía , el que me está ayudando a mí.
va por tí


Estados de ánimo
A veces me siento
como un águila en el aire.
-Pablo Milanés

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

PORQUE YO TAMBIEN ME SIENTO MUCHAS VECES ASI

Hagamos un trato
Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mari Benedetti


jejejejej serios, responsables, un poco (o un mucho afortunadamente sentimentales) pero a BAILAR.......

Lisa Ekdahl - It had to be you

mañana es siempre

MAÑANA ES SIEMPRE

Cómo quisiera despertar cantando.
Pero amanezco, en cambio,
dolorida
de no haberme quedado en ese espacio,
en ese tiempo de morir prestada.
Una isla no inscripta en ningún mapa,
una célula enferma de ignorancia,
un asfixiado mundo en miniatura,
una avanzada humanidad triunfante,
en clarines y hogueras
homicidas.
Tabla sola, sin náufrago siquiera,
y luchando,
relincho hacia la costa,
y animada nomás por el recuerdo
de un aliento mordido a sus astillas.
Cómo quisiera despertar cantando,
y me muero de sed y hambre
de canto
mientras desborda la preñada aurora
en promisorio bermellón de vinos,
y expandida,
hoguera en panes, horneándose a lo alto.
Yo estoy abajo,
debajo de la historia,
sepultada en antorchas apagadas
y estandartes marchitos.
Sumergida en humores subterráneos
y en cenizas de huesos
de bandido,
Soy el ser que no fue, lo que no pudo,
la olvidada, desdeñada semilla,
pero existo.
Dentro
tengo un sauce inclinado que me llora.
Un niño triste me llama, sin nombrarme.
Me doy cuenta,
me doy cuenta, yo existo.
Mañana espero despertar, cantando.

Matilde Alba Swan

coloquio de media noche,de safo

Coloquio de medianoche, de Safo

" Más allá de los cabos y promontorios del ansia, más allá de los premeditados menhires del deseo, más torpes y tímidos con aquellos que más exigen algo sutil y hermoso y lleno de descanso, nos movemos y zozobramos en mareas de ilusión, a tientas buscando más allá de las inmóviles puertas de la inmortalidad. Felices los fundadores de la ciudad enterrada, transparentes sus actos, sus ansias y leyes, unidos como nosotros hemos sido divididos. Enzarzados en guerras que cada vez tienen menos sentido, demasiado sencillos, demasiado complejos, demasiado profundos, demasiado curiosos, unimos nuestros huesos a los suyos en los sepulcros del mar ensuciando los fluctuantes suelos del amargo océano. Insubstanciales, sin objeto, sin gracia para marcar la historia con algo más que la huella de un error típico, como un labio leporino o un ojo azul, una y otra vez transmitidos. Por los resbalosos senderos del error perenne, nos movemos entre indolencia, indulgencia e ignorancia, la llegada sin motivo, y la partida sin motivo, atrapados por los grilletes del error que revive, causa condenada de hecho y aún desdeñada, débil compendio torpe como los besos que se confabulan para cruzarse con la muerte hasta que el tiempo nos siga, el tiempo que nos encuentra y aquí nos retiene a tiempo, en esta eterna pausa, a tientas buscando más allá de las inmóviles puertas de la inmortalidad. "

Lawrence Durrell


Buscamos llenar el vacío de nuestra individualidad y por un breve momento disfrutamos de la ilusión de estar completos. Pero es sólo una ilusión: el amor une y después divide

la ciudad más tranquila del mundo

o eso dicen............saludo

oyes el mar?

Definitiva soledad. José Albi:
¿Oyes el mar?
Eternamente estaremos escuchándolo.
Lo llevaremos dentro como la sangre, como la paz
como te llevo a ti misma.
Todo, todo irá acabando: la tristeza, la vida,
la soledad tan grande en que me has dejado.
Sólo el mar, amor mío, el mar sigue existiendo.
Me asomo: lo contemplo desde esta tarde lenta,
desde esta fría y herrumbrosa baranda
adonde no te asomas.

Amor, no estás conmigo. ¿Ves el silencio en torno?
Baja como las olas,
me roza como el río de tu piel,
se aleja para siempre.
Tú, mar, eterno mar de mi sueño,
sueño ya tú, lejana, irremediable.

El viento te acaricia. Yo soy el viento.
Pero estoy solo.
Y tú, tú estás lejana.
Sólo el mar te recuerda, te vive, te arrebata.
Siento tus labios, que es sentirte entera;
siento tu carne, calladamente mía.
Mis manos en el aire te dan vida,
y la playa, ya inútil sin tu huella,
deshabitada y torpe se aleja como el día.
Sólo la tarde existe;
existe y va muriendo. Unos dedos de espuma
me agitan los cabellos;
unas hojas doradas por el sol van cayendo.
Quizá son tus palabras,
quizá el cerco ya inútil de tus brazos.

Escucha, amor, te voy nombrando
como te nombra el mar. Algún abismo
se quiebra no sé dónde, y este mar que respiro
no es el mío
con capiteles rotos y con mirto.
Es tu terrible mar, tu ecuatoriana selva,
como tú, tormentosa; como tú, quieta, insospechada, dulce,
y otra vez angustiosa y arrebatada. Amor,
me vas muriendo. Este mar que era nuestro
me mira indiferente. Quisiera levantarme
como un viento tremendo
y sacudir las velas, descerrojar los brazos,
morirme a chorros.
Pero sólo el silencio. Yo, acodado en en el aire,
contemplo tu recuerdo.
No hay más que arena.
La ciudad, a lo lejos, se desdibuja.
Es un humo borroso como el olvido.
Ahora estiro los brazos y te busco.
Aquí están nuestras rocas. El mar se mira en ellas;
también te busca.
Una estrella de mar va acariciando mi sombra:
mi sombra que, sin la tuya, no es más que un pozo seco.
Esta tarde es como media vida: la media que me falta.
La que tú te has llevado.
No, no has venido.
Eternamente no vendrás. Caerán constelaciones,
se hundirán montes, siglos, tempestades,
y no vendrás. Y yo estaré mirando
lo que nos une todavía: el mar.
Un buque remotísimo buscará el horizonte;
pasará una pescador con sus cañas al hombro.
Sólo tú no vendrás.
No vendrás nunca.
(José Albi)

instantes

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.


Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.


Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.


Jorge Luis Borges

el ultimo encuentro

Me gustaría escribir algo aséptico de la obra de Marai ; pero aquellos que hayáis leído “el último encuentro”, estaréis de acuerdo en que es imposible.
Amigo rico , amigo pobre, una mujer, y una educación militar llevada al pie de la letra, como un dogma de fe…. Llevada, con distinta intensidad por los dos amigos. Como se nos va revelando página a página

EL ULTIMO ENCUENTRO

Uno se pasa la vida preparándose para algo .Primero se enfada. A continuación pide venganza. Después espera…………………….

Marai se recrea en esta obra en la búsqueda de la verdad.

-¿ Qué quieres de ese hombre?- preguntó de repente la nodriza.
- la verdad – respondió el general.
- conoces muy bien la verdad.
-no la conozco – dijo él, en voz alta, sin preocuparse por el servicio, que había interrumpido abajo la colocación de las flores y miraba hacia arriba. Volvieron a bajar la mirada inmediatamente, con un gesto mecánico, y continuaron con sus quehaceres-
-la verdad es precisamente lo que no conozco.
- pero conoces la realidad.
-La realidad no es lo mismo que la verdad………………………


Todo se preparaba con esmero y tratando de reconstruir la última cena , hacía ya 40 años y 43 días (todo se medía con extrema exactitud en la vida del general) ; pero los recuerdos en la mente del general estaban tan vivos como si el tiempo se detuviera en aquella cena.. Sólo faltaba ,ella, su esposa . Krisztina.

- las velas – dijo- ¿te acuerdas de las velas? Aquellas velas azules. Ponlas en la mesa, si todavía quedan. Enciéndelas , para que ardan durante toda la cena
-ya no me acordaba-confesó la nodriza.
- yo sí – insistió con terquedad.

El general desarrolla prácticamente un monólogo que con todo lujo de detalles , nos pinta pincelada a pincelada, matizando cada palabra con maestría :Odio, Celos Pasión , Envidia, Amor , Decepción ,Traición, Engaño......

Aquella casa era como un disfraz…..¿o el disfraz era el uniforme? A esta pregunta sólo tú puedes responder; y de alguna manera, ahora cuando toda ha terminado , has respondido con tu vida entera.

Suelo subrayar las frases que me impactan de un libro. Puedo asegurar que en esta obra sería una larga raya letra a letra.

-¿estás absolutamente seguro –pregunta el invitado- de que aquel amigo fue infiel?
Los dos permanecen callados durante un tiempo .Parecen diminutos en las sombras , a la luz inquieta de las velas: dos ancianos enjutos que se miran y casi se desvanecen en la oscuridad.
-no estoy seguro del todo –responde el general –por eso estás aquí .De eso mismo estamos hablando.


Desde luego existe la verdad de los hechos . la realidad de los hechos
Pero del mismo modo existe y más certera:la verdad del tiempo.

anoche

ANOCHE SE ME HA PERDIDO...

Anoche se me ha perdido
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana...
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
—¡Dios sabe adónde!— la arena
menudita de la playa.


Presagios (1923)



Salinas, Pedro

despedida

Despedida
Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes

Y hubo alguien - Marc Anthony

Marc Anthony and Jennifer Lopez - Escapemonos

anécdota

Hoy, por esas razones sin razón explícita, he traído a la memoria unas palabras. He de decir que no presté, mucha atención y más bien cuando las oí pensé ,sería una frase hecha;a modo de halago, buenos días ect… pura cortesía.
No se me presentó de nuevo la oportunidad de valorar esa frase : “No sé qué me pasa contigo no soy el mismo.”
En una persona , que a priori se me presentaba tan segura, al menos así lo veía yo. Yo, que temblaba sólo con su presencia y hacía tambalear los cimientos de esta torre que represento externamente; que había hecho acopio de todos los suterfugios , manuales y directrices de comportamiento sereno ante un hecho desconcertante y no poco atrevido a mi modo de ver…(y porque siempre nos sentimos así cuando tememos no gustar, a quien nos gustaría conservar…)
es decir: hacer alarde de mi profesión o lo que a menudo tenía que enseñar a mis discípulos..
pero por otra parte, no quería mostrarme afectada, y mucho menos no mostrar esa parte de mi, que regalo a aquellos en los que confío. Es extraño, pero en contra toda recomendación, incluído mi sexto sentido.(que pocas veces me falla, tal vez porque mi sexto sentido es más una ciencia empírica, que un premoción no fundamentada),quería dejar entreveer , con mesura, ese yo ; a veces inseguro , dócil, y miedoso ,sobre todo sincero ,a lo que a todas luces era un juego de azar.una ruleta rusa .. o simplemente una casualidad .
Como he dicho, no se me dío la oportunidad de valorar de nuevo aquella frase, y pasó como casi todo aquello al cajón de las anécdotas.
Otra más. Como otras muchas más.
Pero , hoy, y en algún que otro momento, que por falta de tiempo , o de ganas, o simplemente, porque no doy excesiva importancia a las anécdotas, no he querido prestar atención; hoy, repito, sin embargo, me he dado cuenta que tal vez… tenía razón .
No era el mismo … sin duda… el que yo conocí, no es el mismo:
No mola. No es way, happy ect ect
Era otro bien distinto.
Ahora después del tiempo , me pregunto , aunque he de decir que sin mucho interés en descubrir el enigma.
Quién es el impostor?
O tal vez no hay impostor sino como siempre me temí, un actor representando la lectura que toque en cada momento.
Excepcional. (me saco el sombrero aquí)
Personajes de obra, transformados en ajedreces de anédotas y cuentos que mueren al amanecer…..
Por una vez hubo frase que no fue anédocta.

No sé que me pasa contigo, no soy el mismo

Tal vez no hubo ninguna otra verdad. Pero esta si era verdad

Y se cerró el telón

EL AMENAZADO

El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de
mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por
las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Borges

Eres Todo En Mi (You're My Everything)

la mujer justa Sandor Marai

- Leía mucho. Pero con la lectura pasa lo mismo, ya sabes… sólo obtienes algo de los libros si eres capaz de poner algo tuyo en lo que estás leyendo. Quiero decir que sólo si te aproximas al libro con el ánimo dispuesto a herir y ser herido en el duelo de la lectura, a polemizar, a convencer y ser convencido, y luego, una vez enriquecido con lo que has aprendido, a emplearlo en construir algo en la vida o en el trabajo. (214-215)

Van Morrison - Someone like you

me sentí música

noche

" En un negro silencio me he perdido
la noche envuelve mi camino
nada en la sombra recibe la mirada
ni el más leve rumor llega al oído.
No late el corazón ni escucha el ruido
que en las sendas produce mi pisada.
Quién sabe si al final de la jornada
la propia oscuridad será el olvido.
Sin sentir, sin pensar,
y soy en la aridez de éste desierto
el sueño de algún alma desterrada
que cansada de andar sobre la tierra
regresa a los misterios de la nada. "

Villaespesa

la herencia de Eszter

Sandor Marai La herencia de Eszter (fragmento)


Si yo hubiese sido sabia y verdaderamente sincera, habría huido, hace veinte años, con Lajos... el novio de mi hermana... el eterno mentiroso; ese desecho de la humanidad... Eso habría tenido que hacer, si hubiese sido valiente, sabia y sincera. ¿Qué habría pasado? No lo sé. Probablemente nada especialmente bueno o alegre. Pero, por lo menos, habría obedecido una ley, un orden; una ley más fuerte que las leyes del mundo y de la razón".

Eszter, se refugia en la casa de familia y conforma esta como su isla particular donde convive por y para sus recuerdos. Veinte años después aparece de nuevo Lajos, tal como ella describe personaje embaucador, aventurero, mentiroso; con ese magnetismo inexplicable en algunas personas que aún sabiendo y conociendo su destrucción nos atraen y arrastran como un huracán a sus deseos…..Aparece desestabilizando el refugio de Eszter (mundo de moralista tradicional, en contra del desarraigo y alocado y carente de toda ética establecida, de Lajos) Tal vez con los mismos engaños….

¿son estas palabras un juego? ¿es verdaderamente Lajos un vividor impresentable? ¿busca sólo seguir engañando? O, por el contrario decía la verdad cuando culpaba a la propia Eszter de haberlo abandonado ,engañada por su hermana que nunca entregó las cartas de súplica de Lajos….¿qué hay de verdad en éstas palabras de Lajos? ¿son ,por el contrario, aún inconscientemente,
su forma de embaucar?

Yo siempre he sido un hombre débil. Me hubiera gustado hacer algo en este mundo, y creo que disponía de algún talento para ello. Sin embargo, la intención y el talento no son suficientes. Ahora ya sé que no son suficientes. Para la creación, hace falta algo más... una fuerza especial, una disciplina; o las dos cosas juntas. Creo que es a esto a lo que se suele llamar carácter... Esa capacidad, ese rasgo es lo que me falta a mí. Es como la sordera. Como la sordera de alguien que conoce las notas musicales que está tocando, pero que no oye los sonidos. Cuando te conocí, no sabía esto con la precisión con la que te lo estoy contando ahora... no sabía tampoco que tú eres para mí el carácter. ¿Lo entiendes?

La Herencia de Eszter paradoja de sentimientos y luchas, de sometimiento; de la increíble dependencia que la víctima de sentimientos puros, mantiene con su verdugo, vampiros emocionales ,carentes de toda ética que destruyen incluso lo que aman.

Vuelve Lajos después de veinte años,una tarde de domingo, a llevarse lo poco y lo único que Eszter había logrado mantener a salvo de ese naufragio emocional en que veinte años atrás la había sumido. Vuelve, y como un huracán , una fuerza mayor que arrastra a su victima ,ésta incapaz de luchar y mantener el orden le entrega con una naturalidad asombrosa e imcompresible : TODO

Leer esta obra supuso un viaje de la mano de Marai , a los Más recónditos paisajes sentimentales y Psicológicos de cada uno de los personajes.

nunca se despide del todo...........

Los viernes, no todos , sólo aquellos con los que el tiempo quiere premiarnos, solemos sentarnos en la misma mesa del rincón, elegida por su mantel azul, por la música de fondo, por ese calor de la sonrisa y risa , no sin cierto grado de humor, o los silencios bordados con miel y esmeralda en la mirada.

Ayer hubo más silencios ;tal vez contagiadas por Años luz (James Salter)

"La vida es el tiempo que hace. Son las comidas. Los almuerzos en un mantel azul a cuadros sobre el cual hay sal vertida. El olor del tabaco. Queso brie, manzanas amarillas, cuchillos con mango de madera. La vida son los viajes a la ciudad, los trayectos cotidianos [...]"

la vida? ……nos miramos …..primer silencio. "[...] Hay en realidad dos clases de vida. Hay, como dice Viri, la que la gente cree que estás viviendo y hay la otra vida. Es esa otra la que causa el problema, la que anhelamos ver."
Y tú me contaste cómo descubriste esa otra vida…. El paso del tiempo, el tedio, me decías:
él se quedó sin inquietudes y te reprochaba las tuyas.
Me decías: esa otra vida que se buscó lejos de los leños del hogar.
Te preguntas en qué momento empezó a irse,
ese reproche que repites a menudo esa pregunta que cada día te haces. ¿dónde estaba yo? Repites , que no supe verlo ¿ qué libro o qué música, o que corretear de los ya jóvenes hijos me ensimismaron? ¿a caso desoí sus quejas, o ya no acaricié más que aquellos cabellos de los que eran, son ,lo más importante.
Relegado a distancia por su propia creación.?

Yo no conozco ese amor te dije :dime que siente ;
y por un momento el silencio se hizo dueño de la mirada y la palabra

me relataste serena el pasaje de salter:

Franca - ha estado leyendo a su madre - Nedra - fragmentos de la biografía de Tolstoi escrita por Troyat; ésto es lo que sigue:"- Es bueno, ¿verdad? -preguntó su hija. - Cuánto te quiero, Franca -dijo Nedra. De todos ellos, aquel era el auténtico amor. De todos ellos era el mejor. (los hijos)
El otro, aquel suntuoso amor que te embriagaba, que uno anhelaba, envidiaba y en el cual creía, aquel amor no era la vida. (el oculto amor,de la otra vida) Era lo que la vida buscaba; era una suspensión de la misma. Pero estar próximo a un hijo, por quien uno lo consumía todo, cuya vida estaba protegida y nutrida por la tuya propia, tener a ese hijo a tu lado era la alegría verdadera, la más profunda, la única."

Contenidas… nos aplicamos a la cena bordaste el silencio con la maestría que sabes hacerlo:

“Tengo que reencontrar mi camino , pero de momento sé que te encontré a ti.”

Para no perder el equilibrio, no estaría bien , no es protocolario , emocionarse en público una lágrima suavemente resbaló por las paredes de este corazón agrietado .

Besos , y un sencillo hasta mañana al cerrar la puerta del restaurante bastó como despedida

nunca se despide del todo a quien se lleva en el alma.

Death Cab for Cutie - I Will Follow You into the Dark

ascenso en la soledad

Ese tiempo que me recluyo al silencio de la montaña,me permite escuchar mi voz claramente, he de reconocer que a veces me disgusta el tono que emplea y que duele todo aquello que reprocha de manera incisiva;; pero estos encuentros de verdes senderos pedregosos de difícil subida, de esfuerzo ,de sudor ,de dar más cuando crees que has llegado al límite de tus escasas fuerzas, reportan el premio de la cima en calma, el paisaje a pocos mostrado, ese calma que reporta la autocrítica que llega tras mi caminata.
Retomo el oxígeno necesario para la nueva andadura, y prometo corregir aquello que hice mal en el camino, me duele pensar que a veces ya sin vuelta atrás en la senda, pero así son los caminos que a veces tomamos. Llena de vida, de serenidad, ,la serenidad que otorga el conocer y asumir errores, pero también ver que a veces no es el error, sino la distancia que provoca las distintas búsquedas y caminos paralelos, sin ser mejor uno que otro , sino distintos, con distintas metas, con distintos paisajes, con distintos ojos, caminos que es mejor seguir y andar cada uno el suyo por eso de no herir . Hay en cada persona , aunque se le aprecie, un camino, un fín, y ese fin que todos llevamos marcado,piensas que es bueno hacer el camino paralelo , pero cuando llegas a la cumbre ves con calridad que lo único que haces, intentando estar en camino errado, es dañar y estropear un bonito campo de margaritas , deshacer el olor a rosas y ser la nube gris en el horizonte que entorpece , aún sin querer , el más lindo día de primavera. Es ahí cuando , has de dar la vuelta , y volver al valle, dejar que las cumbres se muestren esplendorosas, que no noten tu presencia, desaparecer por el camino pedregoso, dejando las margaritas que broten en el cesped lucir en todo su esplendor, que la hierba verde domine entre las rocas como sabia nueva,. No tenemos , ni debemos pretenderlo , ensombrecer las cumbres, y los bonitos paisajes . me quedaré en este valle que me he instalado, observando la cumbres esplendoras, más esplendorosas sin las nubes que la ocultaban.
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El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciendonos mofas y sacandonos la lengua, pero hay ocasiones en que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo segun lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavia no somos un caso perdido. "

El hombre duplicado –Saramago

Norah Jones - Those Sweet Words

Norah Jones Live Dont Know Why

Norah Jones - Sunrise

Norah Jones - Sinkin' Soon

Drew Fremder and Jon Faddis

Dizzy Gillespie - Jon Faddis Sextet 77

Bruce Springsteen - I'm On Fire

Diana Krall - Charmed Life

Diana Krall - Fly me to the moon

ANDREA BOCELLI. LAS HOJAS MUERTAS.

atardecer

Paul Auster
La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York

" Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo. "

Este atardecer soleado y tibio se presta para la busqueda interna de vivir para uno mismo. Esos minutos, al acabar la jornada, que podemos regalarnos sentados con un libro en las manos al calor de los tibios rayos de sol de primavera,son estos momentos en que somos menos opacos...

Si tú desembocaras,
si tú, un día, incontenible y mansa,
desembocaras en mis ojos, estos
que tan mal me defienden, y anegases
hasta el reducto último
desde el que intento en vano remontarte...
Si tú te desbordaras, si ascendieras
desde mis pies, medrosa, sutilmente,
como un aroma sumergido, como
un humo que creciese por el suelo
del otro lado del espejo, hasta
empañar la eternidad... Si tú
te adelantaras, si tú fueras,
si, como fuera, fueras hasta el borde
de mis palabras y, volviendo un poco
la razón, te atrevieras a asomarte
sin vértigo a la tierra...
Si tú, mi atardecida ya, mi acaso
boreal certidumbre de que paso
muy cerca del amor, te desprendieras
de tu suavísima envoltura y dieses
sentido a mi reclamo...
Su tú, desierta, solitaria, huída,
apaisada ante mí como la bruma
baja que pugna en vano silenciosa
por desasirse de los árboles, ¡ah!, si tú,
extendida bajo mi voz, dejases
que te lloviesen mis palabras, una
por una, hasta cubrir despacio
tu inmensidad, si dieras
cabida a mi tristeza...
Si tú, mi astral llamada, inaccesible
dentro de la constelación de tu belleza,
no midieses en años luz el vasto
espacio que nos une;
si tú, que sabes que mi luz no es propia,
detuvieses tu curso unos instantes,
una vida tan sólo,
el tiempo que yo tardo en reflejarte...
Si alguna vez tú, etérea,
cegada por la luz que te proyecto,
te acercaras a la distancia justa
que permite al calor comunicarse;
si me tendieras ese puente, o esa
tan frágil pasarela
que te une con lo demás del mundo;
si pudieras, si tú supieras, ¡ay!,
si quisieras, con un sencillo soplo
dar justificación a este derroche
de voz; si, de algún modo,
tú, equidistante siempre de las muchas
puertas del sentimiento, te quedases
por una vez inmóvil, en el centro
mismo de mis palabras...
fragmento de amor. Rafael Guillén

terra de bea

Esta es la hoja
que en la fronda de la tristeza densa
en Tierra de Bea, proclama en plátanos de la triste carretera,
en oros opulentos de las vides,
en robles cobrizos como arcilla estremecida,
el otoño, el otoño que se extiende como una sierpe
de luz tamizada,
aposentado el otoño en cada uno de mis dedos,
en cada uno de mis dedos como hojas
muertas y hermosamente capaces.

Esta es la soledad
en la que descanso la cabeza como en un edredón bordado
en amarillos maíces desteñidos
que en Tierra de Bea aguardan la ruina,
bien abiertos, estando los hórreos y los alpendres
bajo un querido sol elíptico.

Este es el esplendor
en el que puedo bañarme como un Dionisos
y reproducir la valiente destrucción de las hojas,
en Tierra de Bea,
en cada fatiga de mi pasar antiguo
por los brazos del terror y de la alegría.

Esta es la presencia
de la muerte coronada de laureles,
verde de prados de esmeralda, que entran
en mi pecho como en Valle de Bea
entran en el otoño pleno displicentes
y displicente estoy ante los matices
de la muerte, en este otoño que trae muerte
para mí en Bea.

De "Con pólvora y magnolias"

Xoxe luis Mendez Ferrin

lecturas

La tarde camina lentamente hacia el ocaso, los últimos rayos de sol tratan de imponerse tibios todavía sobre el filo afilado del noreste . Ese viento que nos recuerda que no ha llegado aún el verano, que este espejismo que nos regala la primavera, se verá trucado por un sur lleno de nubarrones y días grises , será tiempo de jugar entre ellos en la lucha de hacer y deshacer la flor. Me gustan estas tardes, en las que la única compañía son la paz de un libro y unas notas… a veces llenas de recuerdos. Elegir la lectura no es tarea fácil, quedan tantos libros en la espera, ¿cómo saber aquel que ha de ser el compañero de una tarde tan escasa de tiempo.

Ruiz Zafón fue el elegido, tal vez esa frase que da comienzo a su obra:

" Marina me dijo una vez, que solo recordamos, lo que nunca sucedió. Pasaría una eternidad antes de que comprendiese aquellas palabras. Pero más vale que empieze por el principio, que en este caso, es el final: En Mayo de 1980 desaparecí del mundo durante una semana. Por espacio de siete dias y siete noches, nadie supo de mi paredero. Todos tenemos un secreto bajo llave en el ático del alma. Este es el mio: ........

leer me transporta a esa semana en que desaparezco deldo, aunque sea sólo por segundos, estoy segura que si ahondamos en este pensamiento, así podríamos definir la lectura, una semana (unos minutos)en que desaparecemos del mundo y nos convertimos en esa maraña de personajes que vamos descifrando. Queremos, sentimos, lloramos reimos, como Marina..y recordamos perfectamente al cerrar la contraportada, pues

sólo recordamos lo que nunca sucedió

Calmo ante el mar ensimismado
solo ante un infinito
que es cada vez más breve
dice el sobremuriente en la escollera
tengo derecho a mi desánimo
tengo derecho al miedo
el mundo rueda incandescente
y el hombre / esa parábola de fuego
aúlla sin saber que está muriendo
allá lejos / es decir aquí al lado
los penúltimos cubren el desierto
el espejismo es de un metal infame
los camellos apartan sus ojos de la arena
para seguir soñando en otro oasis
el aire es de veneno
el verde es clandestino
ya no hacemos ni sombra en la ceniza
calmo ante el mar ensimismado
solo ante un infinito
que es cada vez más breve
dice el sobremuriente en la escollera
tengo derecho a mi desánimo
tengo derecho al miedo


Benedetti, Mario

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En este mi desván van quedando aquellas letras que forjan la biblioteca personal

John Coltrane - Central Park West

Elegancia

“¿Qué es lo que hay que hacer [...]? Se trata de evitar el capricho. El capricho es hacer cualquiera cosa entre las muchas que se pueden hacer. A él se opone el acto y el hábito de elegir, entre las muchas cosas que se pueden hacer, precisamente aquella que reclama ser hecha. A ese acto y hábito del recto elegir [al ser un hábito, sería una virtud en el sentido aristotélico] llamaban los latinos primero eligentia y luego elegantia. Es, tal vez, de este vocablo del que viene nuestra palabra inteligentia. De todas suertes, Elegancia debía ser el nombre que diéramos a lo que torpemente llamamos Ética, ya que es ésta el arte de elegir la mejor conducta, la ciencia del quehacer. El hecho de que la voz Elegancia sea una de las que más irritan hoy en el planeta es su mejor recomendación. Elegante es el hombre que ni hace ni dice cualquier cosa, sino que hace lo que hay que hacer y dice lo que hay que decir.” Origen y epílogo de la filosofía -1943
Ortega y Gasset

Recurrir a la elegancia en estos días en que el sol se levanta torpe y tropieza a cada rayo con nubes empecinadas, es, sin duda , una vez leído a Ortega ,recurrir a la inteligencia. Supone un gran esfuerzo acostumbrarse a esta tipo de elegancia: hacer lo que hay que hacer y no lo que quisiéramos; dominado así un cierto reflujo contenido de mareas negras o vivaces repletas de alegrías, que también hemos de contener . Es por tanto elegante aquel que domina “ el capricho “ aún a costa de un esfuerzo pocas veces valorado y entendido dejando atrás el deseo propio, o no ya deseado, por ese “hábito adquirido a fuerza de práctica “ de ejercitar ese arte de la elegancia ,y moderar con inteligencia estos días en que el sol se levanta torpe y y tropieza con nubes empecinadas.


No hay orden de la existencia, mayúsculo o minúsculo, que no nos fuerce a optar entre hacer las cosas de un modo mejor o de un modo peor. Y es ya pésimo síntoma creer que el drama de la elección se da sólo en los grandes conflictos de nuestra vida, en las situaciones que tienen trascendencia histórica. No: una palabra se puede pronunciar mejor o peor y tal gesto de nuestra mano puede ser más grácil o más tosco. Entre las muchas cosas que en cada caso se pueden hacer hay siempre una que es la que hay que hacer.



¡Que elegante te presentaste esta mañana! y no era la elegancia de tu traje, siempre de buen corte y lujoso paño; era la elegancia de una mirada serena , de un callado deber:” al que hay que hacer”. Sin aparente esfuerzo, como algo natural , llevado a pie de letra del dogma ineludible de tu conciencia; dando justa medida a aquello que te exaspera; dando el tiempo exacto de olvido a aquello que te duele; utilizando con precisión la lisonja o el dardo en la palabra ( sin duda con mayor acierto que cualquier insulto, en su acometido) haciendo hábito de lo muy comúnmente llamado buenas maneras, cada vez más denostado ;haciendo mención mesurada de las alegrías, y callando el dolor con apenas una sola mención. Siempre esa serenidad que te hace inconfundible… y contagia.
Gran admiración: “ todas tus mañanas son como esta mañana”. Todas tus horas, cada minuto son como esta mañana
Reclamo aquí por lo tanto para quien así actúa , en defensa de quien critica e intuye agria y infeliz y hasta carente de sentimientos , que no por más expuestos, o alardeados son más ciertos( la sonrisa de soslayo tiene más valor que la carcajada abierta hecha a horcajadas . La lágrima que no resbala en llamada de atención hacia un público ,ávido de espectáculo, por la mejilla, aún cuando anega el corazón, es la verdadera lágrima) reclamo, tan sólo el derecho :

SE PUEDE SER Y SE ES FELIZ SIENDO ELEGANTE

Comienzo el paseo

«¿Temes lo que puede traerte
el mañana?
No te adhieras a nada,
no interrogues a los libros ni a tu prójimo.
Ten confianza; de otro modo,
el infortunio no dejará de justificar tus aprehensiones.

No te preocupes por el ayer:
ha pasado...
No te angusties por el mañana:
aún no llega...
Vive, pues, sin nostalgia ni esperanza:
tu única posesión es el instante.»

Omar kayyam

Empiezo aquí y así este camino con la razón de :

No te preocupes por el ayer:

Ha pasado….

Con el deseo de

No te angusties por el mañana

Aún no llega

Con la única esperanza de este

Instante%